EDICIONES DEL TRINCHE

2010-06-17T21:54:00.000-07:00

2010-05-17T21:32:00.000-07:00

2010-04-21T18:23:00.000-07:00

Érase la inescrutable época de los Emperadores Zurdos de un mundo muy lejano. Desde una radio AM se escucha la voz infalible del Antilíder arengando a Las Gentes del Lugar (o Los Gentiles del Mundo Actual) que- de acuerdo al orden mismo de los nombres- se predisponen a realizar todo aquello que aquel no reclama. Basta que uno de ellos –un gentil cordobés- levante la voz primero profiriendo “MARGARITO TERERÉ GONZALES-FERRARI-MORENO AL PODER RIGHT NOW” para que todos se sumen al unísono. ¿Pero quién es –como si importara- este ser misterioso con triple apellido y nombre de lagarto bípedo de pantalla? Como en un sueño de la Theoría misma el destino del Reino se dirimirá entre dos libros: el de la Poesía Corta y el de la Poesía Larga. Y en ello se juega la inexorable eficacia del Antilíder, quien pidiendo por que lean el segundo hace que lean el primero. El Antilíder, en realidad, realiza sus fines con una solapada indiferencia en relación a la concreta polarización que instaura la sempiterna lucha del Reino: fracasando triunfa, mientras los Gentiles del Mundo Actual actúan ciegamente el pólemos ajenos a toda constatación de que ora en el Amor o en la Guerra todo se conjuga en la identidad de los contrarios, Madre Eterna/Amazonas, Poesía Larga/Poesía Corta, menemismo pos 90’s/ antimenemismo pos 90’s, porque ya nada es nada o todo es todo y ¡cualquiera! –Edipo, Caín, el Demoño o la misma Palomita de Poy-, cualquiera es cualquiera. Por eso sólo desde la distancia del cuarto propio se puede contemplar el terror desde el terror mismo: no los “Poetas Descerebrados del 2010” sino la figura del Bebé Viejo, del Linyera Propietario articulándose desde el personaje conceptual del Loco confeso como el único testigo vidente.

2010-04-20T20:24:00.000-07:00

NI PERUCAS NI GORILAS: ¡BIPOLARES!

Cuando los textos de X³ se hacen presentes esperando la feliz indiferencia, a veces, al contrario, entre los rictus de risa o pánico inmediatamente advienen el rechazo, el malestar, la indignación, la mofa, la exasperación, y así y así. Surgen preguntas. No tanto ¿quién podría haber escrito esto? Sino ¿quién lo publica? ¿por qué? ¿Qué es? ¿Qué pretenden estos enfermos mentales? ¿Se trata de un loco guiando a un loco? ¿Un bromista guiando a un loco? ¿Un loco a un bromista? ¿Es uno? ¿Son muchos? ¿Es un experimento editorial-literario? ¿Una broma de mal gusto? ¿Un documento de un caso de paranoia social aguda?... Siendo así se entiende que esto ocurra. ¿No es esa incertidumbre –pregunta un optimista que pasa- la que se ha propuesto despertar cierta rama del arte de vanguardia por ejemplo? Si uno piensa en los anxious objets de Rosemberg, podría encontrarle un sentido afín a este objeto textual, a esta operación editorial. ¿Podría tratarse de un intento de comulgación literaria –escritural al menos- del art brut con el shock art? Podríamos remitirnos a unos dos mil y pico de años atrás y reparar en Sócrates, ya que estamos ante una pieza con connotaciones teoréticas. A Sócrates le llamaban atopos, sin lugar. El sin lugar, extraño, absurdo. Un sujeto-instancia anómico, inefable, que sólo llevaba a deparar anonadamiento. Efectivamente ¡es tan difícil no gustarle a nadie!... que no parece haber manera y hay que apelar a cualquier recurso con tal de ser excomulgado incluso por los autoproclamados “cualquieristas”, esa troupe bastante uniforme y ortodoxa en su terquedad colectiva que no parece estar dispuesta a admitir la menor disidencia ni en clave de broma. Pero todo esto es demasiado, acá no hay nada que justificar. Es como un faul, un ful, un simple ful y por el gusto de hacerlo. Ni siquiera es en broma. Nada. Pedimos indiferencia, la indiferencia que se debe tener ante un simple hecho. Hay que tener un proyecto irresponsable.

***

La izquierda es una parte de la derecha. ¿Deja algún otro saldo que ése la sabiduría del Antilíder? Una sabiduría inútil, espantosa. Pero no la del espanto borgeano ¡la del verdadero espanto separatista! La del que –como pedía Zaratustra- se va a la Montaña. O mejor –a lo Mahoma- deja advenir a la Montaña. Mete su montañita en medio de la ciudad, por eso es una montaña tomada, algo peor todavía que la antigua “Torre de Marfil asediada” del poeta Marechal ¿no? Y entonces llega la comicidad horrorosa. Metamos cita, una que sepamos todos. Un párrafo de Trento de L. Lamborghini: “Soy un hombre-sótano. Pensante. Un pensamiento que ha venido tomando forma de sótano. Soy cómico y, por tanto, subversivo. Sótano. El vicio cómico encubre mis verdaderas intenciones. Reserva mental. Y pienso: mi vida es una permanente contradicción que se resuelve en una permanente duplicidad. Yoes: ¡Chist! Perseguido por mis fantasmas mentales. No hay salida para nadie y para mí menos que ninguno. Soy un archipiélago de ideas desconectadas que cuando se conectan producen monstruos. Soy una mente dividida, una máquina cuyo descanso consiste en maquinar todo el tiempo”. Procopius, el personaje de esa novela pedía: “Escribir sobre lo serio en lenguaje cómico; escribir sobre lo cómico en lenguaje serio. ¡Señor, dadme esa gracia!”. Pero en X³ no hay gracia, salvo la que hace la desgracia. En él sí podría rigurosamente aplicarse, –quiero seguir con la cita que tengo a mano, para qué ir más lejos, manejo tres acordes- de ninguna manera en sentido lato, esta incitante definición de Procopius: “¿Qué es un poeta? Alguien que escribe y no es escritor”. Bien. Literalidad. Éste es el caso, acá sí que se aplica, pero en serio en serio.

***

En El Antilíder, tercera obra de X³ escrita con enorme justeza y mal agüero en los últimos meses de 2010, el eventual panfletarismo paranoico-fascista –sea literal o literariedad- parece periodizarse, politizarse, se pliega a la manida “politización” ambiente que domina nuestros días, a su modo, siempre al calor de la lengua del enemigo, en cierta forma uniéndose, no pudiendo contra ellos. Al contrario, el lema esquizoide-nacional es siempre “al enemigo todo”; por eso El Antilíder no es una oda contra el verticalismo, ni se queda en la denuncia de la fabulación colectiva y la mistificación propia del peronismo ora de izquierda o derecha. Sólo se propone seguir despoblando el desierto, y por eso, por la negativa, que es el modo más sutilmente eficaz, se termina coronando como un canto de alabanza de lo que a primera vista denuncia, el más grande documento proselitista a favor del “Líder” ofreciéndose como íntegro martirologio del despropósito pleno en el exacto instante histórico en el que prosperaban a granel las necrológicas. TN puede desaparecer. El Antilíder quiere.

2010-04-19T18:45:00.000-07:00

Estamos en 2010, época de los Emperadores Zurdos que continúan la demagogia de… Las huestes del inefable Margarito Tereré Gonzales-Ferrari-Moreno –Los Gentiles del Mundo Actual- se baten en el caldo de lo inminente: el momento de dar el golpe, aquello que debe hacerse apremiante e imperioso para lograrse perpetuamente en la meta: su elusión. Eludirlo… siempre eludirlo. Desde una radio AM el Antilíder adoctrina a los Gentiles del Mundo Actual, mas un gentil cordobés lo interrumpe con gritos de agravio, le llama otario y “maldito puto pos-fascista y menemista” y concluye exclamando “MARGARITO TERERÉ GONZALES-FERRARI-MORENO AL PODER RIGHT NOW”. Y así, en un abrir y cerrar de ojos, las masas comenzaron a corear lo que el gentil cordobés aullara.

En eso estamos, entrando al segundo capítulo, y tenemos que el Antilíder sigue con su suerte adversa, o mejor dicho: favorable. Esta vez intenta persuadir a la gente de la inconveniencia de leer El Libro de la Poesía Corta, a lo que la gente responde publicándolo en La Nación. Dicho libro no es ni más ni menos que una “defensa del fascismo latinoamericano de las aminas-simpático-miméticas y de la caída del menemismo pos 90s” tal vez escrito por Los Revolucionarios de la Inacción del Círculo Erudito Charrúa Poyo & Patoruzec, plumas inflamadas al servicio de Gonzales-Ferrari-Moreno. Los autores forjan un personaje conceptual –El Loco-que-se-Confiesa-, quien encarna el papel de agente dramático de la “filosofía poyiana y del Cacique” (que debe leerse siempre como casi-que…), que se articuló como fundamentación conceptual del movimiento político-revolucionario encabezado por Margarito. Sin embargo el capítulo III del citado Órganon es explícito al respecto: la “defensa de la caída del menemismo pos 90’s” es una “reivindicación del menemismo pos 90’s”. Es el Amor –la Guerra-: la fusión de los contrarios; El Loco puede devenir Edipo, Caín, La Fuerza de la Libertad, La Palomita de Poy (archienemiga de la de la Paz) o un “menemista pos 90’s:" ya todo es todo o nada es nada: cualquiera. El Loco y el narrador fluctúan entre “sentirse dios” y la amistad con los marcianos. Se trata del Bebé Viejo, o el Linyera Propietario, las figuras que sirve para vocalizar algo más y algo menos que la Identidad de los Contrarios (Poy/Paz, Madre Eterna/Amazonas, Menemismo pos 90’s/Antimenemismo pos 90’s, Poesía Corta/Poesía Larga, Antilíder/Margarito Tereré). Mientras “Los Poetas Descerebrados del 2010” se entretienen con “Rincón Trilliken” se escuchan por el mundo (la Autopista Buenos Aires-Rosario-Córdoba) las primeras estrofas del Nuevo Himno Nacional: “Dios es Argentino & Alemán” que en cierta forma podría ser –o no- lo mismo que decir: la sandía tiene un carozo así…

2010-04-19T10:44:00.000-07:00

Lo que cualquiera omite que sabe: el verdadero artista plagia; el ejercicio de lo que denominamos creación compete estrictamente al campo de lo que alguna vez se conoció como art brut; sólo se es original por negligencia o descuido; bastará que un error con suerte sea señalado por terceros con prestigio, para recibir el carnet de único que otorga el reconocimiento, que gira sobre su círculo enviciado. Así lo estúpido e ilegible es recibido con una solubilidad propia de lo exacto por la eficaz mancia de una suerte de oportunismo del otro. “Los que no saben plagiar, crean”. El robo es una propiedad, quizá la única posible. Lo distintivo del caso es que el choro hace de la apropiación un acto civil y piadoso, observa la reinserción de la obra en un nuevo medio, expulsa lo inactual y corrige lo fallido o inacabado. En el clepto-autor el perfeccionismo formal se mancomuna con un objetivo humanista. ¿Pero qué pasa cuando queriendo plagiar te sale otra cosa? O cuando se sobrepuja queriendo optimizar lo que ya vino tan perfecto como irreproducible… Sólo el genio-kitsch prolifera en el camp orégano del cualquierismo excéntrico aferrado doblemente ya al vanguardismo de provincia o al populismo sin público.

2010-04-18T21:36:00.000-07:00

Cai Olagán Ruci - Un 5 mejor que D10s

Ediciones del Trinche 2011

2010-04-18T21:04:00.000-07:00

2010-04-18T20:42:00.000-07:00

"Tango beat con algo de grunge"

Marcelo Neyra

2010-04-18T18:54:00.000-07:00

2010-04-17T23:48:00.000-07:00

FANTASTICARIO

María García

Un monstruo aborigen de las cloacas de la fisiología autoral fuerza a escribir a una narradora que no disminuye con su imaginación-delibery: madres narcos o bolivianas sustitutas de japonesas, chamanes que cuentan a su grey el futuro histórico acontecido, enfermas criaturas teológicas o hembras en sobrenatural estado salvaje, hidalgos que viajan por la máquina del tiempo montados al rocín, coreanas que expelen sustancias verdes, lovers venusinos que simulan identidad terrestre y genoma telúrico mientras El Malo y su universal contendiente se topan en un pub viendo un partido del Manchester United FC minutos o páginas antes de que una parejita de metrosexuales gays, marchands de renombre, adquieran en un apartamento neoyorquino un inverosímil pero casi omnipotente espejo que creen fue propiedad de aquel prodigioso dandy irlandés bautizado Oscar Wilde.

“Eso buscaba Casanova, la emoción de la conquista; cuando consumaba, se aburría y se iba para otro lado. Eso creía yo que hacía cuando escribía, al menos hasta que acepté los hechos tal y como son: mantener al lector en el puño, levantarlo lo más arriba posible y después soltarlo para que se deslice solo en las corrientes de aire que yo misma creara o en el vacío más vacío: la incomprensión, mutismo ante lo que no se entiende, mi fracaso”.

2010-04-17T18:57:00.000-07:00

2010-04-16T22:35:00.000-07:00

¿Puede una novela no contar su propia trama sino otra cosa? ¿Algo tanto más insignificante, simple, literal, como la idiotez propia y ajena? Esto es básicamente lo que plantea Adaptarse o Pérez ser, la primera novela de Cai Olagán Ruci editada por Ediciones Del Trinche.

Y hay más: “¿Puede un pobre… [tachado][1] convertirse en un genio de la literatura?” anota Pérez en su Tractatus, y en otro lado su narrador ciertamente afectado se pregunta “¿Acaso alguna vez otro escritor mató a otro escritor?”

Un escritor filosófico póstumo ha dejado su inmensa obra –o quién sabe: pequeña, ¿por qué no pequeña?- esparcida en armarios, correos electrónicos de otros, weblogs a granel, ensayos ficciones poemas y artículos diseminados en publicaciones inciertas y firmados con nombres menos ciertos todavía. Y aunque tal vez no sea así, un narrador se propone... eso: narrarlo. ¿Pero narrar qué? ¿La vida, la obra, la...? ¿Y si fuera mejor transcribirla? ¿Y si sólo fuera posible convertirse en él? Entonces ya no hay ningún escritor, ni muerto ni nada, ni vivo ni nada; lo que hay es un narrador un personaje y un editor, y todavía más: un lector, envueltos en una trama inenarrable, o que, en todo caso, no encuentra quien la escriba. Y cuando ello ocurre lo primero que se pierde ¿es la identidad? ¿la ilación? ¿la gramática? ¿El lector, la obra? ¿La obra de quién?

Entre aquellas dos preguntas del comienzo de dos voces dispuestas a perder sino todo por lo menos su inasible identidad se articula la complejísima trama de esta sensacional novela, un auténtico thriller sin secuelas, por omisión, donde nadie parece moverse pero en el cual un autor un narrador un editor un personaje y un lector se ven envueltos de forma finalmente desesperada. Es el mundo, es decir mi propio lenguaje, lo que se ve amenazado, repara el narrador en un e-mail a su mujer que no forma parte del texto. ¿Y si fuera el lector el que realmente corre peligro? Sucintamente Pérez, en un despojado y simple correo electrónico, narra al editor el quid de su vida misma: “La deplorable metafísica de lo nuevo jamás fue para mí un objetivo a alcanzar”. ¿Se trata entonces de la imaginación, se trata de la inventiva, o simplemente de dar un testimonio desde el más común de los lugares, aquel al que “los superhombres y los caballeros de la fe” jamás quisieron llegar así jamás hayan existido? Cuando todo parece conducir a un inminente fin el editor le escribe al lector reclamándole su insustituible complicidad. El problema es la lengua no Pérez; Pérez podría nomás ser simplemente un personaje aunque de él solo pueda darse fe en virtud de unos simples textos que, de no mediar lector y narrador, se perderían en la honda ligereza del fragmento gravemente frívolo. De hecho ¿son esos textos documentos pertenecientes a Pérez? Estando en eso es que el narrador interviene para intentar narrar aquello que... ¿es inenarrable? ¡¿Y qué es aquello?! “Es Pérez” –se lee-. ¿Es Pérez o es la Realidad? ¿O la realidad de un narrador que in fraganti, esto es narrando, no sabe qué hacer ni cómo? Pérez –póstumo pero coleando- decide emprender un enrarecido viaje interior al mismo centro del universo para “desaparecer completamente” y allí todo se precipita: el editor, atascado entre hacer existir al libro o desaparecer él como tal se hace a la vida como si se tratase de un ultimátum, los mensajes geniales o estúpidos de Pérez lo anonadan y lo ubican en una situación terminal. Dispuesto a salir en busca de su destino no parará hasta llegar al mismo Palacio Presidencial y más todavía: a entrevistarse con Dios, que para el caso existe. En vista a tales fines deberá sortear los escollos más terribles y los más inverosímiles: desde enfrentar a la Curia Vaticana, hasta reformar los parámetros de la lógica-matemática contemporánea para hacer “posible” lo que bajo el flagrante statu quo del saber occidental sería imposible. Lo que no advierte es que al hacer que todo sea posible todo podría comenzar a suceder y sucede lo peor: la Última de las Grandes Guerras estalla y todo en la Tierra se esfuma, ya no quedan bibliotecas, ya no hay imprentas, ya no hay libros, ya no hay sentido, ¡ya no hay gente! Guarecido en las alcantarillas subterráneas de París el editor escucha una fortuita comunicación en un lenguaje insólito que milagrosamente entiende (es que todo es posible): una vinchuca dos un gorgojos y un sapiente saltamontes sin kimono finiquitan la aniquilación de la especie humana: jamás hubo en la Tierra auténticos insectos, ellos son los verdaderos extraterrestres que milenariamente se han infiltrado entre los hombres financiados por una prestigiosa universidad de su lejano planeta. En un último suspiro el editor cae en la cuenta: “Si todo es posible ¿por qué no hacer que todo vuelva a su estado inicial, o, mucho mejor, a su estado ideal?” Pero hay un problema: nada de esto importa al narrador, absorto en su propia diégesis de naderías perturbadas camino a una página más, enredado en sus propias imposibilidades, parejas a las del personaje. Después de todo jamás le interesaron las “novelas de piratas”, es decir la aventura en sí misma, sino lo que quiere la mujer e intentar de acabar con su condena: la voluntad de narrar o el mundo mismo, al que llama “mi Planeta”. Y así la desventurada pero esplendente odisea del editor se pierde rigurosa e íntegramente en lo no-dicho. O mejor dicho: en lo no escrito para siempre, en lo que es externo al texto en sí: el mismo mundo así haya ya dejado de existir.

[1] … Pero no en el original.

Manuel Di Leo

2010-04-16T18:59:00.000-07:00

2010-04-16T17:20:00.000-07:00

2010-04-16T17:12:00.000-07:00

2010-04-16T16:58:00.000-07:00

Soberbia factura para este símil-collage

que de contemporáneo tiene de antiguo.

Las múltiples interpretaciones posibles

aluden con certeza sólo a la seguridad

de que algo ha sido o se encuentra

en proceso de fracturarse.

Será un conjunto de piezas rotas

o será el lenguaje en plena perfomance

de desmenuzarse.

`Todos riman con todos.´

María García

2010-04-16T16:56:00.000-07:00

2010-04-16T16:54:00.000-07:00

2010-04-16T15:03:00.000-07:00

2010-04-15T17:35:00.000-07:00

2010-04-12T12:18:00.000-07:00

INSTRUCCIONES PARA PLASTIFICAR UN BAÑO

Marcelo Neyra

La precocidad como lo precocido, lo crudo de estos dos relatos y medio en donde el asador argentino de clase media alta se mezcla con un sadismo standard, sin muchas pretensiones (y tienen un BB llamado asadismo) y la coprofilia con una novísima y original teoría cosmológica (y tienen un BB que se llama cosmofilia, una hija preciosa).

Todo sucede a puertas cerradas, en el interior de esas habitaciones secretas de las que todo el mundo conoce la existencia. El organismo y sus funciones, la mente del escritor y sus devaneos fuera de mercado, el vientre de la ballena y una lucha de vida o muerte que vale la pena dar cualquiera sea el resultado.

Habitación secreta que puede ser el cuerpo y sus funciones: las digestivas, las excretoras, las sensoriales, las sexuales.

Habitación secreta también, sótano o recámara fosca, de fotocopia o mimeógrafo, en donde dispone Marcelo Neyra sus operaciones de guerrilla sintáctica a todo residuo, a toda viruta.

Habitación secreta o noche oscura en donde cada uno, como dispositivo de enunciación colectiva, dispone de todos los elementos de su civilización, los rebaraja y se juega el alma en una postumidad incierta.

De resultas un peep-show triple que se despalabra, tentador/contranatura/chombi para retomar esa agradable sensación pecaminosa, de complacencia en la delectación en los universos B, en la literatura B, en la clase B, en las facturas B que tiene la clase de lectores que lee estos libros.

Todo a puertas cerradas, en la casa secreta o editorial del interior que se hace llamar: la tercera editorial más chica de la república de la cuarta. Sin caminos pavimentados, ni tragaluces de solar conversa.

Casandra Bösch
Mendoza, Martes 30 de Marzo de 2010

2010-04-10T17:29:00.000-07:00

~~sobre~~ "EL CUERPO EXCEPTO"

¿Con que se pueden teñir los pelos del cuerpo( excepto los de la cabeza)?,
grupos.emagister.com › Foro de Dermatología –

No colocarse talcos ni perfumes en el cuerpo, excepto desodorante en las axilas.www.drgdiaz.com/eco/prostata/cmpprostata.shtml

En la hipertermia de todo el cuerpo se calienta todo el cuerpo excepto la cabeza. En nuestra consulta aplicamos radiaciones infrarrojas filtradas con agua y ...
www.hyperthermia-centre-hannover.com/.../hipertermia-cuerpo.html -

Los pliegues pesados de piel en el cuerpo (excepto en la cruz y base de la cola) y miembros. · Colores no sólidos (albino, atigrado, moteado, manchado, ...
www.mascotamigos.com.ar/perros/StandardSharPei.htm

Este gen produce un crecimiento anormal del pelo por todo el cuerpo excepto en las plantas de los pies y en las palmas de las manos, con un considerable ...
nuevaera.over-blog.es/article-la-ciencia-y-la-licantropia-44170884.html

El pelaje de este tipo de cebra se caracteriza por ser blanco plata y cuenta con rayas por todo el cuerpo, excepto en la barriga y en la parte interior de ...
www.mipunto.com/temas/1er.../lascebras.html

Zonas a aplicar: Puede aplicarse por todo el cuerpo excepto por la cara.
www.taringa.net/.../Depilame,depilate___el-gran-problema-femenino_.html

Pronunciado hacia la muerte, el soma, el cuerpo excepto el material genésico y relativo a la herencia
www.libredepsicologia.com/IMAG/.../LaemergenciaNUM2.pdf

Julio César pone de moda en Roma las caras depiladas y explica en sus diarios que los británicos se afeitan todo el cuerpo, excepto la cabeza y el bajo ...
es.wikipedia.org/wiki/Afeitado

Se le reconoce por el color de su plumaje, que es café obscuro en todo el cuerpo, excepto en la nuca, donde las plumas son de un color dorado intenso; ...
www.banxico.org.mx/.../servicios/.../AnimalesExtincion.html -

Pelo largo en todo el cuerpo excepto la cara. Los genes de la variedad sin pelo es dominante, pero de por si sólo mortal. ...
www.perrilandia.com/cresta/index.htm -

es un componente mineral importante de cada estructura en el cuerpo, excepto el tejido conectivo.
www.articulosinformativos.com.mx/Remedios_Homeopaticos_para_Diabetes-a1106009.html -

Este conejillo es bicolor: un color sólido cubre todo el cuerpo, excepto por una raya blanca en la espalda y en la barriga. ...
www.vivapets.es/articulo/conejillo_de.../372 -

La ciudad de Maaseik, en la frontera con Holanda, prohibió el uso del velo que cubre todo el cuerpo excepto los ojos. HOLANDA. El gabinete holandés respaldó ...
news.bbc.co.uk/hi/spanish/.../6159930.stm –

Plan3-7-3: aplicación en todo el cuerpo excepto cuero cabelludode24hs.(12hs. en menores de 2 años) 3 veces 3días seguidos, descanso 1 semana y nueva ...www.sup.org.uy/escabiosis.asp?iSelect=-1

La mejor forma de hacerlo es cepillando todo el cuerpo (excepto la cara) por la mañana al levantarte y por la noche antes de acostarte. ...www.diariofemenino.com/.../masajes-naturales-celulitis/

El tono base es el verde oliva (existen morfos con un marrón verdoso) por todo el cuerpo excepto en la zona ventral que es blanca y debajo de la boca donde ...
atlas.drpez.org/Cichla-orinocensis –

…Los afectados por este mal sufren el crecimiento desmedido del vello en todo el cuerpo excepto en la planta de pies y manos. ...www.taringa.net/posts/noticias/.../Niña-Lobo!.html

(...)

Nimo-Presentación

2010-03-22T18:43:00.000-07:00

NIMO... Descuidos de un creador

En un correo electrónico que me envía Johanna López Santos (Quito, 1979) ̶quien a más de arquitecta es investigadora, gestora cultural aguerrida y dueña de una madera literaria indudable ̶ enfatiza que sería un privilegio que le realice una presentación a su libro. Para mí es un gusto acercarme de vez en cuando a la novísima poesía ecuatoriana. Y me alegra, sobremanera, que la escritora publique en Argentina.

A propósito de su libro ̶sin descuidar el país que lo revelará ̶, me permito traer a colación a ese polaco outsider llamado Witold. Como se sabe el autor escribió Transatlántico en aquellas horas inválidas de su trabajo en la sucursal argentina de un banco polaco ̶Johanna alterna con su profesión y sus oficios culturales ̶. Él mismo lo resalta en su prólogo, allí están las esquirlas de su primeriza vida en Buenos Aires tras huir, por casualidad, de la II Guerra Mundial con una camada de colegas polacos.

Así como en Ferdydurke, un humor que no alcanzo a entender, recorre el texto de Johanna y parte de sus 30 años hasta ese albor de su adolescencia o niñez que ella se empeña en cristalizar como el deseo que el mismo Gombrowicz tejió a la sombra de su propia voz “La necesidad de encontrar una forma para lo que todavía está inmaduro...” Inmaduro pero serio, pero rico, pero poderoso.

En NIMO, descuidos de un creador, la imposibilidad crece, se despeña desde la sonrisa párvula y la complejidad del que rasguña las palabras para quererlas vanguardistas.

He disfrutado los títulos y ese Intentario ¿desde un Creatore? en el ánima del personaje infantil que se resuelve con la bifrontalidad de las palabras, su polisemia y el carácter lúdico que refleja su autora. Y la ternura se vuelve evidente, nos embarca en la lágrima que ha de perpetrar la delicia del instante.

Siempre amé los círculos insondables de Paganini, su malabarismo lírico. Es el abrevadero de NIMO, su capricho, su clave o dedo. Su sueño. La misteriosa inclinación de vivir una vida muy particular.

Paúl Puma
martes, 19 de enero de 2010

2010-03-21T19:29:00.000-07:00

EL CUERPO, EXCEPTO

Una semiosis de la estupidez sumergida en una microfísica de la ilegibilidad.

“El que no ve la letra es porque no la puede ver”

2010-03-20T13:47:00.000-07:00

María García filmará libros desde su casa.

Subvencionamos expresos accecibles a Godoy Cruz para después del siniestro.

2010-03-16T19:27:00.000-07:00

LUCIANO FUMERO, PERFORMANCE PARA "EL ANTILÍDER" EN "EL SHOW DE LA NADA" DEL 17/5/11

2010-03-15T23:03:00.000-07:00

Encuentro cumbre

2010-03-15T22:37:00.000-07:00

2010-03-15T22:33:00.000-07:00

En los escritos de X –como familiarmente solicitamos a X³- la repetición podría ser menos una figura que un impulso, se puede confundir con una pose de poeta, que busca conectar sus precipitados con la usanza de la tradición, pero tiene más de pulsión y pulso, de inasible chancha electrónica, constancia de principio en el –todo el tiempo vivo en éctasis- principio de constancia de un modo de insistencia: bajo continuo pospop sobre el que improvisa una voluntad en vida con distorsión en la monotonía de este mundo viciado –la Historia, que fluctúa como un sumidero por nuestro ánimo, pero la escritura de Alcubo también. Como han señalado Hombres Sabios el trash se morfó al pop y estos escritos de época (ni texto ni libro, el escrito es el testimonio grafemático de una pasión de genio atómica) pueden poner en escena algo así. Escrito insuperable; ni es literatura ni se propone no serlo. Y además…

2010-03-15T21:52:00.000-07:00

2010-03-12T11:32:00.000-08:00

2010-03-12T11:29:00.000-08:00

Sobre Las Extranias de María García

Marcelo Neyra, Mendoza, marzo de 2010.

Hijo bastardo, este relato, de algún papelillo made in Russ Meyer, conmueve y exalta por la belleza de la inocencia perversa de sus protagonistas. De la mano de María García, estas tres extranias pactan espontáneamente su amistad en plena triple frontera (Brasil - Argentina - Paraguay), y de ahí un vuelo psicoporno que nos arrincona expectantes metiéndonos en este texto express de un acertado y movilizador feminismo beat. Un grato ejemplo del mejor Pulp argentino.

2010-03-11T11:38:00.000-08:00

2010-03-10T11:39:00.000-08:00

¿Cómo crece una historia?, por ejemplo ésta, la de Salvajía, Abacaxi y Pornita. ¿Qué nos depara un encuentro de tres desconocidas y tres lenguas (castellano, portugués, inglés) en la triple frontera (de los géneros, las artes y las costumbres)? Una porteña que huye de un díler –en el mejor de los casos, del que lleva adentro-, una brasileña cargada sáficamente de ñoñerías erotizantes y una mendocina sedienta de una cairológica vida nueva. Pero ¿cómo se superponen on the road estos destinos para que, después, en retrospectiva, digamos resoplando: “¡ah!, ese es el camino que siguió esta historia”?
En Las extranias de María García, esa exclamación hipotética no está al final, sino en el medio, porque la historia, que empieza película tarantinesca en clave mercosur, de súbito rasga el fluir de esos diálogos cuentacuentos y propone – desesperada voz ¿autoral? mediante- que cada lector, del lado de acá del espejo donde estas tres minas se maquillaron personajes, haga proliferar algún the end en masa, y otro y otro... Hay entonces que volar entre las enésimas posibilidades de esta historia cuyo clímax late en el cuerpo que la asume (o sea, en el aeropuerto de Asunción): a partir de las hablas, los deseos, los secretos, las indirectas y las bardeadas de estas viajeras. E incluso a partir de sus poemas y, sobre todo, sus planes A, B, C, X, Y y… Ñ. Porque esta nouvelle de María García es justamente el plan Ñ (cero alusión al suplemento de Clarín, válgame dios) para la ñueva ñarrativa en lengua espaniola. Así, en medio del tráfico de una droga que los antiguos llamaban imaginativa, se abanican las perspectivas espirales de las hablas sudamericanas… hacia el encuentro audiovisual (hacete la película, pero ponele olores, sabores y… tacto juguetón, mmm) de un extranieza tan, tan familiar como el estado de peligro permanente en que interactúan, abarratoda de eros omnímodo, toda chica de hoy -¡ah!- en fuga desesperada.

GASTÓN ORTIZ BANDES
7 de marzo de 2010

2010-02-16T17:56:00.000-08:00

EL OFICIO DE ESCRIBIR DURO

Carlos Cavallo

"C. C. propone, au contraire, el fraseo perpetuo de la continuidad del fragmento, lo que llama 'el aforismo de arco a arco'. Sólo el fragmento puede mostrar el continuo. En este caso, el del Oficio de Escribir Duro, Carlos traiciona su último Leitmotiv y se arroja a la experiencia de una escritura sin interrupciones pero lenta, después de haber fatigado la escalera descendente del velocismo escritural, sin por ello dejar de 'fatigar el atletismo', la patografía aunque más no fuere por deporte".

2010-02-16T16:24:00.000-08:00

DIOS ES ARGENTINO

(garcía)

X al cubo

No es un libelo, una receta, una carta suicida, un diario íntimo-público, una sátira, un exlibris muy extenso, una colección de aforismos, un palimpsesto, propaganda encubierta. Ni una cosa ni la otra, no-no, eso tampoco-tampoco. Y el título, un gran pretexto. En una loca carrera de cinismo chocarrero, cristianismo versión Paparazzi, filofascismo nihilista, alusiones al satanismo lo más poronga y chorizeos a punta de watch-o-pistola, hay visiones de la honestidad acelerada y entrega sin utilidad palpable, de resultas, trance. Un texto en trance cuya transmisión logorrítmica es acontecimiento emocionante que le llega bastante cerca al hueso. Preverbal a machetazos de verbo, sin amos, anónimo, no usufructuable, intransmisible, inclasificable, impublicable. En este escrito/libro/texto nos encontramos frente a un autor-incógnita x3 (equis al cubo o podría ser tres equis, ya que la nomenclatura matemática se encuentra fuera de su cancha) y una sola proposición universal afirmativa que, como título que supongo caprichosamente provisional -que entiendo definitivo a lo largo del texto (y es lo único definitivo,)- Dios es argentino desenrolla su serpentina a lo leit motiv aguantador como masa madre y manufactura oral y popular argentina intercambiables. Autor inimputable; título que sigue el mecanismo sofístico de una principiae petitio, pero en el terreno de la propiedad intelectual. Lo que no es de nadie, es de todos, pero si se sustrae para beneficio personal es una apropiación ilícita, pero, lo que es de todos no es de nadie. Y x3 no es nadie. Des-generado, desmadrado, despadrado, recién escapado de toda máquina axiomática, un texto virgen, una sola serpentina de la fiesta, segundos sagrados de toda risa-llanto incontenibles. Ah, sí, nueva estética de lo feo, donde la belleza fuggit con su rostro carcinoma de la última moralidad posible. Más allá del miedo, más allá del miedo. Un buen comienzo.

[del Prólogo]

"DIOS ES ARGENTINO": Por una nota del Editor

2010-02-16T16:06:00.000-08:00

No importa de donde había llegado este objeto discurso texto o. Por ahora no importa de donde viene. X³, artista absoluto, o nada que ver, símbolo que ocupa lugar de un sujeto de referencia oculto, de biografía hipotizable y concreta o una máquina de viento entresubjetiva, por ahora da lo mismo; era real: lo sige: y siendo. Nunca es tarde ni cuando lo nuevo es viejo, nada es feo y el miedo es un efecto improbable del terror impersonal o de los embutidos de S. King. El miserabilismo es otra cosa; ponemos algo fuera de otro lugar que ni era el suyo.

2010-02-14T20:44:00.001-08:00

ES NIMO... LE DEBO ATENCIÓN

2010-01-14T20:09:00.000-08:00

“Eh… bueno, en fin… ¿Qué podemos agregar… sobre el famoso,
el célebre compositor Lajos… eh… Lajos Himrenhazy
que no se haya dicho ya?
Bueno, él… eh… ejem…se trata de un… de un compositor,
eh… un compositor… eh… lo podríamos definir como…
no tanto en el… Nació… nació… NACIÓ…. "

ENCUENTRO EN EL RESTAURANTE

LES LUTHIERS

Una suerte inanimada encierra a Nimo, el personaje se desenvuelve dentro de una poética de ficción, en donde gestos y posibilidades se logran plausibles para dar cuerpo a un sinnúmero de momentos dentro de pequeñas historias poéticas: Nimo, para niños, Nimo para ancianos, Nimo, adolescente, Nimo triste, Nimo permisivo, Nimo ausente, Nimo color, Nimo agua…. Nimo…Nimo…Nimo…

En un azar de laboratorio, Nimo se recrea a través de la imagen de su ‘Creador’, el cual, ensaya distintos tonos para cuestionarse así mismo sobre la existencia omnipresente de él a través de Nimo.

Nimo nace de la interna dualidad humana de ser Creador y Creación –simultáneamente- generando una construcción de simulacro de realidades en tiempo y espacio.

Nimo llega a la incoherencia…., pero su lucidez se determina en la tierna voz de su creador que lo viste de Palabra-Imagen en lugares sin espacio ni tiempo:

Nimo condiciona su espacio
‘lo organiza’

manos arriba los focos se encienden
toma un lápiz
rompe la punta
rellena el vacío con pasta de dientes

camina hacia atrás
aguzando sus pies
de modo errático

Se quita los zapatos
y los rellena con sus cartas sin remitente.

Nimo reflexiona en sentido equivocado
DICOTOMÍA
vitrálico permanece de colores…
bambalina
cero
granadinas dulces…

Nimo es un personaje altamente humano, tierno, perfectible…, sueña, espera, cree, se enamora…

Nimo llora
toma su cabello
y hace nudos con cada hebra.

Nimo llora
su mano temblorosa
da golpes de pecho
en su contrariada cabeza.

Nimo llora
saca de sus ojos
pequeñas gotas de agua y azufre…

Nimo llora
ha recordado a Annaliesse….

Nimo
Nimo
Nimo

Nimo ha abierto el baúl….
la caja de Annaliesse
le salieron
culebras
hormigas
un ciempiés
una anélida
le han mordido la mano
las cuerdas que toca…

Nimo, Descuidos de un Creador mostrará a sus lectores un lugar sin tiempo, extrañas escenas enrarecidas por pensamientos inesperados, revelará a un pequeño ‘niño’ de voz aguda, a un Nimo ‘joven’, que ama sin género, a un Nimo ‘mayor’, entre líneas de un otoño acabado, que repercute sonidos para crear ávidas melodías en una fábrica poética de interiores sensaciones neutrales y en donde los sentimientos humanos persiguen las decisiones diarias de nuestra voluntad.

Nimo, Descuidos de un Creador nos hará percibir en una suerte mítica, la relación con nuestro Creador y con nuestro yo, íntimo creador.

J. L. S.

2009-12-07T22:15:00.000-08:00

2009-12-07T20:40:00.000-08:00

Reclamá acá La máquina de coser paraguas I edición de lujo a sólo 200 euros

Luciano García habla sobre "El cuerpo excepto"

2009-01-31T18:31:00.000-08:00

Conversación con Ernesto Gallo

Debería leerse una novela, “El cuerpo, excepto”… como tal…. Debería leerse una parodia de la novela….

Es una posibilidad que contemplo, sí. Ambas. Atinado, claro.

El fragmento sin discontinuidad, de corrido…

Ajá.

… y además la ilegibilidad llevada a sus últimos recursos: que por las dudas comenzaría por excluir a una clase patológica de lector, el que padezca presbicia.

¡! (risas, tumba carnera fallida)

Una novela sin atributos… novelísticos… que, además de todo, exige la minucia visual, el alarde oftalmológico, no del aburguesado de Emecé o Anagrama, sino de aquel lector ávido de convalecencia que abre un paquete de remedios y se da a explorar por necesidad incluso curiosa las contraindicaciones o posologías del prospecto...

Sí, yo lo sueño por momentos como una novela encubierta, como una parodia de novela – también encubierta – y más todavía como un prospecto pero no se sabe de qué y que no se entiende y se puede agarrar de cualquier lado y vino no sé de donde… Es una fisicalización grosera de la ilegibilidad textual, desplazada al espacio propio del libro. Pienso que en una época como esta para lograr cierta atmósfera de inestabilidad semántica, en fin misterio, cierto entresijo lábil, hay que apelar a artilugios de lo peor. Minimalismo de envase sobre una incontinencia barroca de texto…

También tu crítica a la deforestación, tu reticencia a salir de la pantalla.

Sí, el texto ha devenido una televisión grafemática, y hoy día donde más uso papel es en el baño (en ese lugar sagrado aún inhabita la hipertextualidad). La pantalla siempre que sea como una radio de mudos o una televisión de eneenes…

Claro… Quisiera referir otro espacio estratégico de tu sistema de ocultamientos…

… Pasa más por hacer lo que me viene a la cabeza o a mano nada más…

… No firmar lo que se escribe, firmar lo que no se escribe…

¿Todo vale, no?

Por qué no.

La excepción del cuerpo, dentro de este nuevo orden que imperativiza la fisicalización: su correlato, por decir así, la excepción de lomo.

¿Cómo?

La idea, de la misma colección DEL TRINCHE, casi quiosquera, cuasi folletinesca, de ubicar ganchitos donde iría encolado. Nada, donde iría el lomo. Doblez de la página en blanco donde iría el nombre de autor y obra en su módico destino exhibicionista de librería y biblioteca.

Ah… sí. También, por qué no.

La doble importancia de borrar el cuerpo del nombre y el nombre del lomo.

Seguro, todo es parte de un mismo complot insignificante. El primer menemizado debe ser el Lector, si no excluido, desertizado (de certezas) [operativas en su oficio])… que le cueste o que no lea ¿cuál hay?

El ciborg con la –humana- mano sólo firma lo que borra con el gadged. El gadget borrador del índice digital de la mano, un autómata de la poliglosis que expulsa a la materna lengua a un origen remotado, perdido. Ciborg brutal que devuelve a la mano lírica un compuesto de sentidos robotizado.

Claro... Además ¿qué clase de sex appeal puede tener alguien que lee el Diario de Poesía? Es algo que siempre me inquietó… mucho más que condenarse per piacere o lo que venga a estar exiliado de la propia lengua, como Conrad Beckett Nabokov Wilcock y todos esos tipos pero como quien no pudo o no quiso jamás escapar del monolingüismo a lo Arlt o, más señaladamente, a lo Lamborghini, mucho más que ver cómo hacer para por fin quebrar con la gramática, esas desesperaciones que invocaron maestros míos de mi última infancia como Heidegger Nietzsche o Wittgenstein, que sin embargo, igual que yo, no fueron poetas, situación algo terrible ¿no?... ser poeta, recibir aplausos en las ferias, subestimar el koan que aterró a Cervantes: el aplauso de una sola mano.

Ah… Se diría que “El cuerpo, excepto” está entonces escrito con la otra, con la zurda cervantina.

Ponele, sí. Yo creo en lo que pasa cuando un pobre se divierte, y yo me divierto no sólo torturando y torturándome o viendo tele, sino escribiendo, o fingiendo que escribo: publicando…

Sobre Carlos Cavallo

2009-01-01T17:09:00.000-08:00

Este prólogo comodín fue escrito hace algunos años para la publicación de La vida no tiene importancia, obra máxima por entonces de C.A.C., sin embargo finalmente rechazada no sin antes haber sido rechazado su prólogo -incluso por el autor. El prólogo no pereció; la obra sin embargo permenece desaparecida.

Carlos Cavallo, un escritor malito

Conocí demasiado o demasiado poco a Carlos Argentino Cavallo, alias Carlomismo.
Para mí tenía un mérito insoslayable. Yo que lo espiaba escribir -de vez en cuando, en su cuarto, excluido- puedo decirlo con veracidad. Él no se quejaba de que alguien, de que un escritor, escribiera mal, sino de que escribiera lento. (¿Cómo escribe? preguntaba. Presto ma non troppo contestaba yo por caso) Y Carlos Cavallo, lo juro, escribía más rápido de lo que el lector lee. Terminaba siempre antes; cuando íbamos por el segundo párrafo ya había terminado. No le preocupaba el lector abandónico, que el lector se fuera, -ese temor de tantos escritores- porque él ya se había ido antes.
Y eso lo hacía quedar victorioso para él, creyendo que dejaba solo al lector, perdido, con su derrota en los ojos.

Se consideraba ambidiestro y bimanco. En realidad era bizurdo. Tenía dos zurdas, en falta. “Las tengo, pero en falta” decía, siempre pensando a sus órganos como elementos propios de su ser de escritor, considerado como un negocio. Como una fábrica de baldes, decía, ese es mi negocio.

Lo conocí como una persona sumamente alegre, casi brasilero. Sólo sufría al escribir, como todo zurdo. Y en este caso por dos… (“con el número dos nace la pene” decía…)

Para escapar a ese hado de desgracia, pasó pronto a la máquina de escribir –que él llamaba “Hombre” y se declaraba prolongación y aprendiz de apéndice de su máquina –y, cuando aparecieron, a las pecé, a los ordenadores. “Yo no pongo nada, todo me lo dicta mi ordenador” me confesó en castizo posmo un día. Como se ve, era un hombre que detestaba todo lo que no fuera un “lugar común”. Como él decía, había pasado del P.C. – en los 70, niño militante era - a la P.C., todo por un lugar común.

Y como se sabe, fue un genio del plagio. Y del camuflaje. Se camuflaba plagiando, para decir cualquier cosa y pasar inadvertido, titiriteando a algún muerto vigente.

Ambidiestro (bisiniestro bah) y bimanco. “Póstumo y precoz, y póstumo precoz; pero no escritor”, me confesaba. Se decía “tecladista”, no escritor (“más que escribir toco el órgano”), y tipeaba a la velocidad de esos tecladistas del rock sinfónico de los setenta. Era maravilloso verlo. Quien no lo haya visto teclear – ni oído el tecleo– no podrá entender nunca su literatura, ni saber su sabor ni alcanzar a disfrutarla o comprenderla, porque todo estaba ahí, ahí en el acto. No sé si el que lea sus papeles con la distancia y ausencia, con la diferición que supone todo leer normal, podrá disfrutar y justipreciar en algo su obra. Yo sólo la leo para poder revivir en el oído la polirritmia impresionante de su mecanografía, y la magia de la fuga de sus manos zurdas en los ojos asombrados.

Pero era bimanco, dijimos; no tenía con qué escribir. Por eso se hacía llamar “El Editor”…

“La vulgaridad es un lujo” escribía Carlos Cavallo. Por eso creo que merecerá este prólogo.

Manuel Di Leo
Luzmela, 2006