Ya en la experiencia que
acrisola al día cualquier púber avezado bien se sabe: que donde hay genio no
hay obra. Paradójicamente –o en todo caso no– la palpable obra de Carlos A.
Cavallo –de la que aquí cedemos una agridulce tajada– nos permite vaticinar en
retrospectiva su abundante genio. Al revés: donde no hay obra ¿hay genio? En lo
que compete al susodicho la resistencia a hacer obra insume –en su nimiedad
ética– la magnanimidad de una épica, bien que por demás privada, no obstante
opípara en guiños. Peronista por incorregible aunque gorila por lo asquerosa,
esta antiliteratura acaricia en carne propia lo que en otros apenas fue una proposición
ambivalente: no gustarle a nadie. Y en atención a tales fines no escatima
recursos, manoteados de la ingente cornucopia
de la tradición literaria del fracaso. Para acabar con la voluntad de
narrar, roba pero no hace. Para resucitar la anacrónica muerte del autor,
Carlos Cavallo se propone como heterónimo de un escritor ágrafo, ora de un grafómano
ayoico. Contra la propiedad ostenta el plagio y contra la eficacia lo sirve
fallido. Contra su inicial programa de encontrar las 100 maneras de desagradar,
convoca al lector a abdicar, en la esperanza de no ser leído. En caso
contrario, le devolveremos su dinero.
